CUADRO NEGRO

El otro día fui a una exposición de pintura, se trataba de un artista contemporáneo del interior del país, venía de una lejana provincia, tan lejana que muchos ni siquiera sabían que era parte de nuestro mapa. A estas exposiciones de provincia uno suele ir más por solidaridad que en busca de algo interesante, porque hay la miserable creencia de que el buen arte sólo se gesta en los grandes centros urbanos, en una época remota ese pensamiento se hubiese podido justificar, pero desde la aparición de internet...bueno...hay que ser muy tapado para seguir pensando de esa manera. Llegué a la galería y el sitio estaba vacio (me refiero a gente) era todo para mi sólo y eso me encanta, pues puedo tomarme el tiempo y el silencio necesario para abrirme. Durante el recorrido , cuadro a cuadro, me detuve en uno particularmente oscuro, estaba hecho con muchos matices de negro pero los cambios eran casi imperceptibles, era una mancha negruzca densa y aparentemente carente de sentido, una lectura rápida erraría al decir que se trataba de gestualismo, o informalismo... o mero formalismo, o expresionismo abstracto, o abstracción pura, o quizá colorismo...¡NO! esto era otra cosa. Aprovechando que el lugar estaba solo decidí palpar la superficie con mis manos, cerré los ojos y la recorrí suavemente, de pronto sentí algo que sobresalía, como un pezón, abrí los ojos y me concentré en ese detalle, me aseguré de que seguía solo y hundí aquel abultamiento, entonces sonó un timbre, y una voz de detrás del cuadro me preguntó: ¿quien es?, no se por qué motivo o razón me dio por responder: la vieja Inés. Acto seguido salí corriendo sintiéndome como el niño aquel...lo cierto es que aunque yo reaccionara con gracia fue una experiencia muy macabra. Volví a la galería unos días después para indagar más en el asunto pero al entrar vi que ya habían desmontado aquella muestra y ahora mostraban a un artista medio conceptual, de esos que colocan escritos y letras en lugar de cuadros, en la pared donde antes estaba aquel cuadro negro, se podía leer un texto que decía; "los caminos del señor son inescrutables", entonces corrí a la recepción para pedir un catálogo de la exposición anterior y me dijeron de forma sepulcral: lo lamentamos pero no se hizo por falta de presupuesto.

ARTE CORPORAL - Dialogo del artista con una extraña piel

Comenzaba a recibir, mas a menudo, invitaciones para realizar trabajos de pintura corporal, al público le parecía algo bien recreativo y de un voyeurismo refinado, y a los artistas les parecía lo mismo que al público, sólo que ellos entraban con ventaja porque estaban en primera fila. En una de esas oportunidades, mientras pintaba a una taciturna modelo, escuché que esta me preguntaba algo que no entendí muy bien... hice un ruido cualquiera como respuesta pues necesitaba terminar con los detalles que en ese momento me ocupaban, la miré a los ojos y vi que seguía tan callada...como si no hubiese preguntado nada, proseguí y volví a escuchar su voz... fue extraño porque su voz no era la misma que había oído hacía un rato, sinceramente era una voz que no se ajustaba a su emisor, sin embargo me pareció interesante porque se ajustaba perfectamente al trabajo que estaba realizando, y mientras seguía coloreando sus poros, tuve el siguiente diálogo con ella:
el artista:-¿por qué de pronto te vuelves tan conversadora?
ella:- es porque el trabajo está avanzado al punto en que yo ya puedo hablar
-lo dices como si quisieras saber algo
-ciertamente tu como artista no estás al tanto de muchos detalles que conciernen a mi corta existencia y que definitivamente son tu responsabilidad
-yo sólo ejecuto una acción en función de una idea que porta un discurso y a su vez propone una estética
-se que sabes de mi condición efímera, pero de mi auténtica muerte estas tan lejos...
-eso suena funesto y dudo que este sea un asunto trágico, deberías asumirlo como una celebración, en definitiva las fotos quedan y serás en ellas...no?
-no es lo mismo, cometes el error de los historiadores, das demasiada importancia a la narración y te olvidas del aire que supone cada poro...
-pero no eres piel... eres pintura
-sigues errando en tu apreciación, ni soy pintura, ni soy idea, ni soy discurso, ni soy estética, aunque todo eso me constituya...soy piel...una piel otra
-pero...la piel es de ella, ella se presta para este acontecimiento, ella es lo que es aunque quede por un momento disfrazada de otra cosa...
- adviertes aspectos importantes; el acontecimiento, es decir, mi nacimiento, ella sólo es modelo, es mansuetud, en gran medida impavidez, bella como las estatuas de mármol de la antigüedad, es medio o canal, vaso comunicante, la pontificia...pero...el disfraz, ese es el que cuenta, ese soy yo, es la realidad en tránsito.
- hablas como el maquillaje del payaso, creo que esto es otra cosa...
- ¿mentas a mis parientes y no te reconoces como mi propia familia?
-no doy con tu punto, se ha vuelto un abismo para mi y ya va siendo hora de la inauguración, creo que no podremos seguir este diálogo y es lamentable para mi pues dejas un terreno anegado de dudas e interrogantes...
-me despido entonces con la prestancia de un poro , pero recuerda que la piel que soy, conforma un cuerpo artístico que habita como un lampo en los laberintos de la memoria, donde las realidades palidecen de miedo y los artistas caducan mentalmente.

EL HABITÁCULO INEFABLE

OSCURALDO

Se abren las puertas de la nada y te quedas parado en el umbral a sabiendas de que tarde o temprano entrarás... observas el transitar de las imagenes en ese espejo que no es espejo y crees que el reflejo es testigo veraz de tu ser, cuando realmente te sabes engañado pero decides jugar el juego porque es para eso que vives, sin que creer a ciegas sea una condición sine qua non...entonces decides ir en busca de las imagenes, para darles nombre y cuerpo como si lo necesitaran, como si fuese tu deber, una especie de responsabilidad cósmica ligada al karma que sientes en tus abismos, pero no en el más oscuro de todos, donde sientes que ya no sientes nada...así has decidido errar, a propósito de tus virtudes que no son mas que tristezas que agudizan tu percepción de una realidad que sabes te requiere tanto como requiere una hormiga a un oso hormiguero... y es en esa relación donde celebras la más alegre de tus fiestas, la que te emborracha y libera, en medio de las miradas extrañadas de los que no perciben tu locura...¿dónde descanzarás de tanto cazar imagenes? ¿cuándo darás con la bestia que rompa tus redes y esquive tus balas? ¿cómo sabrás que todo ha terminado?